Клонится лето к закату,
Сыплет пожухлой листвой.
Запах плодов ароматный
Ветер доносит порой.
Зреют плоды, наливаясь,
Нива работников ждёт.
Колос стоит, ожидая,
Кто в закрома соберёт.
Делатель, жатва готова,
Божий не сжат урожай.
Слышится снова и снова –
Гибнущих души – спасай.
